Pensamento Involuntário

Veja aqui o orgulho de nosso país!

Bem me sabe o amor que completa e aquece. É sabor que afeta a todos, desde mim até você. É cheiro de Tabule na mesa e perfume na varanda. Esse amor também é oculto (secreto); me veste com tachim que se cobre os livros de poemas; deixa marcas, me transforma em uma tágide.

Não me fales de ontem, pois acordei com os pés de fora hoje; quero lembrar apenas do que vale a pena, tirar esses macacos da cabeça pois o tempo passa a correr. Talvez amanhã, talvez hoje mesmo a gente se encontre e descubra que fizemos tempestade em copo d’água.

Para: Ma

Eu acreditva na distância que havia entre nós; procurávamos os caminhos que nos distanciariam; falávamos no pretérito; esperávamos que o outro dissesse adeus; éramos ocos, porém cheios de nós mesmos. Hoje um é héspero o outro vésper.

“Vient de paraitre” gritava o jovem moço dono da editora. Parecia se gabar de ter escrito o que não sabia dizer com palavras. Era moço e era forte, mas seu livro era pouco animoso.

Ela escrevia em rascunhos, porque era o próprio resto do que se imaginava ser; ela despedia-se com um lamento, porque era murmúrio de vida; ela dependia de outra que não ela para que fosse ela mesma, e todos os seus motivos não lhe pertenciam, pois eram ofertados pela sombra que a acompanhava. Ela era aguardente, porque tinha ardor e asco pela mesma coisa; ela era eu, mas eu não era ela: não consegui fugir e hoje alimento esse outro lado meu. Eu escrevo em rascunhos, porque ela não escolhe a seda; eu me despeço em lamentos, porque ela não tem boca; eu dependo dela para deixar de ser quem fui um dia: eu não escolho, é ela quem me guia. Ela não quer fugir de mim, e eu não quero abandoná-la ainda.

Eu era um iniódimo, vomitando amarguras e inveja pelas bocas. Eu não me calava porque precisava destilar o veneno que me consumia a alma. Ainda estou de joelhos tragando as coisas que me saíram sem que eu pudesse escolher; sem que houvesse um meio de separar o bem do mau.

Parece-me que (aqui) estamos desgovernados; são ausências de lutas; somos violência social espalhadas por toda parte (hobbes que o diga). Gestão, desorientação, freio, direção: nada nos guia. O mundo precisa de amor (john)! Estou a jogar palavras para colher respostas concretas e definitivas, mas talvez seja melhor; ou seja o tempo de descansar (por enqunto, mas não definitivamente). Não podemos nos calar.

Se está a descobrir coisas novas, coisas novas sobre mim, há de ver que aqui (dentro) nada se comporta como poderia ser: da minha parte só vos posso dizer que te espero deixar-se cair por todos esses motivos; ou cair sem motivos, mas com fé.

Quando fechou a porta atrás de si, pensou ter deixado do lado de fora o amor que sentia por ele; percebeu na hora de dormir que a cama estava mais fria que o habitual. As coisas se resolveriam no dia seguinte: compraria um cobertor elétrico.

Antes eu mentia, hoje escondo a verdade. Talvez porque a mentira e a verdade sejam ilusões da mente. Talvez a palavra também seja uma ilusão, assim como a liberdade e a sensação de que ela nos pertence; mas ela não existe de verdade. É facto que não conhecemos as intenções Dele. A lógica não é um método: é um jogo de palavras.

Fato 1 – Havia um homem e havia uma mulher.
Fato 2 – Não havia de fato algo que impedisse o que se seguiria.
Fato 3 – Sexo é um método usado de fato e de acto para a concepção de um outro ser humano.
Fato 4 – Os seres humanos dividem-se em homems e mulheres.
Fato 5 – Homens e mulheres são o primeiro fato.